სიცილი აუდიტორიაში გაისმა.
მე რეაქცია არ მქონია.
ამის ნაცვლად, ნელა ავედი პოდიუმს და სცენაზე შავი, გაცვეთილი ნაგვის პარკი ავწიე.
რამდენიმე სტუდენტმა კიდევ უფრო ძლიერად გაიცინა.
„შეხედე“, – ჩურჩულით თქვა ვიღაცამ. „მან ნაგავი მოიტანა“.
პარკი გავხსენი.
პირველი, რაც ამოვიღე, პატარა სათამაშო სპილო იყო, რომელსაც ერთი თვალი აკლდა.
„ეს ექვსი წლის წინ ვიპოვე“, – ჩუმად ვუთხარი.
„დედაჩემმა კინაღამ გადააგდო“.
„მაგრამ მან შენიშნა პატარა გოგონას სახელი, რომელიც ყურში იყო ამოქარგული“.
ოთახში სიჩუმე ჩამოვარდა.
„მან ორი დღე კარებზე აკაკუნებდა, სანამ მის პატრონს არ იპოვიდა“.
ისევ პარკში ჩავყავი ხელი.
ამჯერად ეს გაცვეთილი საქორწილო ალბომი იყო.
„ოჯახს ეგონა, რომ სამუდამოდ განადგურებული იყო“.
„დედაჩემმა ყველა ფოტო ხელით გაწმინდა, სანამ დააბრუნებდა“.
შემდეგ სამხედრო მედალი მოვიდა.
ბავშვის ნახატი.
ძველ პირსახოცში გახვეული ვიოლინო.
თითოეულ ნივთს თავისი ისტორია ჰქონდა.
თითოეულ ნივთს ქალი გადაარჩინა, რომელსაც ყველა „ნაგვის ქალს“ უწოდებდა.
ამ დროისთვის არავინ იცინოდა.
აუდიტორიას გადავხედე.
„დედაჩემი თვრამეტი წელია თქვენს ნაგავს აგროვებს.“
„მაგრამ ის ყოველთვის რაღაცას მეუბნებოდა.“
ჯიბიდან პატარა ფურცელი გავშალე.
„ხალხი ნაგავს არ ყრის.“
„ისინი მოგონებებს ყრიან.“
აუდიტორიაში სიჩუმე ჩამოვარდა.
შემდეგ ბოლოჯერ ჩავყავი ხელი ჩანთაში.
ფრთხილად ამოვიღე თეთრი კონვერტი.
წინა მხარეს დირექტორის გვარი ეწერა.
ის მაშინვე წამოდგა.
„საიდან… საიდან მოიტანე ეს?“
ნაზად გავუღიმე.
„დედაჩემმა ყუთში იპოვა, რომელიც შემთხვევით გადააგდეს მშობლების გადაადგილების დროს.“
„მან სცადა მისი დაბრუნება.“
„მაგრამ კარი არავინ გააღო.“
ხელები აუკანკალდა.
კონვერტი ყველას თვალწინ გახსნა.
შიგნით გარდაცვლილი მამის ხელით დაწერილი წერილი იდო.
პირველი სტრიქონის წაკითხვისას თვალები ცრემლებით აევსო.
პირი დაიფარა.
„ამას თერთმეტი წელი ვეძებდი“, – ჩაიჩურჩულა მან.
აუდიტორიაში სრული სიჩუმე იყო.
თანაკლასელებს გადავხედე.
„დედაჩემის სამსახურის გამო იცინოდი“.
„მაგრამ ყოველდღე სამსახურში მიდიოდა იმ იმედით, რომ კიდევ ერთ მოგონებას დაუბრუნებდა იმ ოჯახს, რომელმაც დაკარგა“.
„მან მასწავლა ის, რაც არცერთ ჩვენგანს არ უნდა დაავიწყდეს“.
„ადამიანის ღირებულება იმით არ იზომება, რასაც იღებს…“
„…არამედ იმით, თუ რას ინახავს“.
ერთმანეთის მიყოლებით, სტუდენტებმა თავი დახარეს.
ბიჭი, რომელიც ჩემს უკან ჰაერის გამწმენდს ასხურებდა, პირველი წამოდგა.
„ბოდიში“.
შემდეგ კიდევ ერთი.
„და მე“.
მალე ათობით ხმა გაისმა დარბაზში.
მასწავლებლებიც კი ტიროდნენ.
სცენიდან ჩამოვედი.
პირდაპირ წინა რიგში გავედი.
დედაჩემი შეშინებული ჩანდა.
„მეგონა, შეგარცხვინე“, – ჩაიჩურჩულა მან.
მის გვერდით დავიჩოქე.
„არა“.
დამთავრების მედალი კისერზე შემოვიხვიე.
„ეს იმ ქალს ეკუთვნის, რომელმაც უფრო შორს წამიყვანა, ვიდრე რომელიმე სკოლას შეეძლო.“
მაყურებელი ფეხზე წამოდგა.
აპლოდისმენტები რამდენიმე წუთს გაგრძელდა.
დედაჩემი ჩუმად მიყვიროდა მხარზე.
პირველად ჩემს ცხოვრებაში…
არავინ უყურებდა მას, როგორც ნაგვის ქალს.
ისინი ხედავდნენ ქალს, რომელმაც წლები დახარჯა უცნობებისთვის მათი ცხოვრების ნაწილების დაბრუნებაზე.
ზოგჯერ ის ადამიანები, რომლებსაც სამყარო უგულებელყოფს, არიან ისინი, ვისაც მოგონებების შენარჩუნებით ვერანაირი ფული ვერასდროს შეცვლიდა.
